LITERATURA EXPRÉS

Válido y rápido. Despertó siendo hombre cuando al acostarse era escarabajo. ¿O cucaracha? Según quién sea el traductor. Bebió en la cena; un japonés, por cierto. De lo más cool y freak. Un tsunami, por favor, bien cargadito de sal y algas. Y hacia dentro, a viajar por el cuerpo marino, intenso, desperdiciado. Entre las paredes olvidadas del camino. Tras el viaje, fiesta, música alta, mujer, sexo, sábanas húmedas y revueltas. Y al final, arrepentimiento. ¿Por qué? Por no haber nacido hombre antes. Mucho antes.

SE LO ROBO A UN AMIGO AL QUE SEGURO NO LE IMPORTA EL HURTO

LA NOCHE NO ACABA

AGUANTAR EL TIRÓN

aun cuando al levantarme
me halles atado a los pies
de tu mirada,
y cuando camine grites
bajo mis suelas ensangrentadas
por tus lágrimas de súplica.
En el arrastre animal,
aguantar.
En el envite a traición,
aguantar,
resistir el tirón con el último aliento
y sufrir con la boca sellada
las palabras que brotan del veneno
de la carne húmeda;
y soportar los devaneos
y los disparates
del instante de éxtasis frenético.
Y creer en un postrero esfuerzo
vehemente, porque lo merece,
sin que se escape la firmeza
de ganarle la batalla al deseo.

¡Pasen Y Vean!

Entren y vean lo que deparan las venas de nuestros comensales. Sangre de vino y rosas azules por doquier. Zas. Zas. I Kill my own show. Seso, aquí, allá. Embutidos en fracs de colores escandalosos, como los frisos griegos. Escondiendo la tortura en vasos largos y estrechos de bebida mecánica. Naranjas. Y todo, tras haber pagado una entrada carísima, hostigada por látigos de cuero y máscaras, mientras el placer gime compungido, miedoso, removiendo su propia mala conciencia burguesa. Ni siquiera Kafka supo mirar a través de un cristal tan poliédrico, en el que las palabras sin sentido jugaban hasta perder el Norte. Venganza. Revenge. Gritan casi todos cuando conocen lo estúpido del juego circense.

¡SI LA RUTINA FUERA TAN FÁCIL DE DIGERIR, QUÉ FELICES SERÍAMOS! ¿ALL YOU NEED IS LOVE?

UUUFFFF where's my mind...

RECETA PARA UNA TARDE DE MIÉRCOLES

- Mantén conectada la computadora.
- Escucha sin comprender letras que vienen allende los mares.
-Regula el volumen de manera que el cerebro acepte pero no viaje.
- No preguntes. No hay respuestas.
- Abre.
- Escribe.
- Analiza.
- Conclusiona.
- Juega con las ideas, de manera que las editoriales, los títulos, los escritores y los años se conviertan en un mensaje conexo y con sentido.
- Pregúntate. Respóndete. Inventa tus propias opciones.
- Bebe agua.
- Bebe más agua.
- Secuencia las pistas del cd.
- Convierte tus ideas en letras digitales.
- Escapa el pensamiento. Distráelo con imágenes cibernéticas (fotos de algún amigo, a ser posible).
- Pon punto y seguido.
- Desenciende.
- Hasta luego.

Toc Toc incesante Veraneo

Llama a la puerta sin respiro y uno no quiere abrírsela al calor, porque teme las consecuencias de su entrada en casa. Es el lobo que se ha pintado la pata de blanca y ya no es pata negra, oscura, peluda y temible sino más bien patita inocente de corderillo. Así que sin querer le abre uno cautamente las puertas de su casa, y confiado y desagradecido el calor entra impetuoso para hacerse dueño de cada uno de los rincones de la casa.
Adorna cada uno de los recovecos del salón y no se olvida de insistir con ahínco en el estudio, en donde los lomos de los libros se derriten impotentes ante lo impetuoso del ciclón.
Pasa por la cocina, y no se preocupa del dormitorio hasta bien entrada la noche, porque sabe que es lugar de paso hasta el anochecer. Disfruta el sol de los jardines y como impotente observa que en esta casa minúscula ni siquiera las terrazas tienen su espacio, redobla sus esfuerzos en cualquier lugar en el que intuya el movimiento de una idea, de manera que el trabajo se torna impensable durante buena parte del día.
Lo único que queda, pues, es la rendición absoluta ante la evidencia. Y el conformismo del que sabe que ésta es una batalla perdida desde antes de comenzarla tras la que nunca nadie pensará en uno mañana.

Me too, I love your voice.

Fascinante la voz de la madrileña Lourdes Hernández. Guitarra en mano y nota en alto. Envuelve y desenvuelve.

¿Y si Las Meninas fueran muñecas rusas?

Así lo ha pensado el valenciano Manolo Valdés, aunque habría que adivinar qué piensan ellas al verse convertidas en un juego de espacios. Reducida la nobleza de su pasado a un bronce a la intemperie, ideas y cabezas conectadas, formando un mismo objeto, sin animales de compañía y apenas rodeadas por turistas y por cabezas reales coronadas con enormes sombreros que más parecen ideas sin rumbo.

Ellas juegan distraídas, ausentes, marcando olas de mar con sus perfiles, con la mirada atenta hacia el Mediterráneo, impasibles a las manos que las convierten en mujer real, sin pinturas ni maquillajes. Niñas abandonadas por reyes e infantas, las meninas se enjoyan y visten sus mejores galas, para mirarnos ausentes, olvidadas, mientras la vista del caminante pasea preguntándose qué esconden bajo sus anchas faldas.

Andanzas cansadas

Las voces más allá,
mucho más allá.
Llegan turbias y sucias. Cansadas.
Desde un prostíbulo de novela reciente,
que leo y consumo entre sábanas saladas,
dormidas y egoístas.
Saliva en el corazón,
sombra de luz en el índice
y un nuevo asunto que me lleva
entre las olas oscuras y sucias
del Mediterráneo casero, afligido.
Tal vez la belleza no encuentre sus puentes
a los que lanzar los pasos perdidos de toda una generación,
los pasos que escuchen y resuenen entre baldosines amarillos
y sinfonías monocordes.
Más allá,
mucho más allá,
donde el tiempo pierde sus nociones confusas,
alteradas, embrionarias.
Entre los lienzos que marcan el principio del sueño,
redentor universal de todas las pesadillas nocturnas.
Es allí donde encuentro mi pensamiento,
olvidado en el fondo de un saco
en el que migajas de pan
comparten espacio con etiquetas vacías de contenido.
Vuelvo al embrión de mi sueño,
y allá, el párpado maquillado se esconde,
cobarde,
alterado,
y entre miedos y sudores fríos
responde a los que le acusan
de no ser más que palabra en el tiempo,
letra sin lectura,
poema sin rima.

Discursos de vino y postres

¿Un café caballero? Claro, por supuesto. Muchas gracias. ¿Y lo quiere sólo o con leche? Pues con unas gotitas de anís, si es tan amable. Por supuesto, aquí tiene. Muchas gracias.

¿Tomamos un café? Es que ma falta tiempo, apenas tengo quince minutos para descansar. No si lo decía solamente por el gusto de salir a la calle. Bueno, está bien, espera. ¿Te queda mucho? No, que va, apenas un vals y bajo. Perfecto pues te espero en la barra. ¿Donde siempre? Donde siempre.

Tienes tiempo de tomar un cafecito antes de volver a casa. Sí, claro, como no. No tengo nada que hacer. Perfecto, ahora bien, quiero humo de tabaco. Pues vayamos allá, que se estará bien. Dos cafés con ron. Marchando.

Dice el concierto que lo mismo da una batalla que un espacio para reposar. Y ante la duda, mejor la batalla, que el descanso sin batalla aburre y apelmaza. Así que a luchar con las teclas y a perdonar a la cafeína que excita los sentidos hasta la extenuación. Bañemos el nervio en agua tibia, que dicen que la letra, con agua jabón, mejor entra.

Hundido en la blanca taza de porcelana

Me observa desde la claridad de su contenido y la espesura de su continente.
Palabras negras la reprimen y gritan impulsando mis concentraciones fuera del espacio de mi concentración.
Reyes, dictadores, filósofos, anarquías, concentraciones de poder y vanos intentos de comprender todo esto que estamos creando, ocupan mis pensamientos cada día frente espacios en blanco que me obligo a rellenar.
Y entre tanta queja, entre tanta idea, entre tantos llantos sin vasija de porcelana, entre tanto tonto intento de recordar,
las palabras del fútbol se unen a la firma de Forges,
que dibuja en tinta china la desesperación y la lógica
del que sabe lo que quiere pero no quiere desentrañarlo.
Por que teme el resultado final,
de un proceso que no tiene retorno, ni prinicipio ni fin,
porque se termina con las horas lánguidas y escuetas de un domingo cualquiera.

salgo allá, en donde nada hay

Y nadie conoce mis vergüenzas, ni alemanas ni almerienses ni francesas.
Salgo a correr, para que la mente despiste las inquietudes, y me deje marchar sin prisas ni penas. Y mientras tanto, entre brisas y aires marinos, escucho los sonidos de los que opinan del país y los que marginan a unos y a otros, sin contemplaciones, resguardando su codicioso pequeño espacio o trozo del pastel.
Yo sigo aquí, entre mis metros recorridos y mis letras escritas que ni releo ni leen.

En fin, que opinen los demás que yo escucho y disfruto de mis soledades.

Alláenlaidea

En su refugio, a donde voy a buscarla, insistente y persuasivo,
en donde se esconde, desconectada de las necesidades y los deseos, esperando que algún chispazo la despierte y le dé forma,
entre las bambalinas del recuerdo y lo que ha de venir.
Alláenlaidea,
en donde todo se esconde y nace,
en donde deseos y conciencias se reprimen y retan sin cesar,
en donde cada paso es un juego y una adivinanza,
en donde viven agazapados los momentos cumbre,
en donde se confunden las necesidades y los tiempo maltrechos,
perdidos, absurdos y jugados sin azar ni esperanza.
Alláenlaidea es donde voy a buscarte,
alláenlaidea es donde voy a moldearte,
alláenlaidea es donde voy a jugarte,
hasta que la forma cobre vida
y valga la pena seguir bebiendo el tiempo diario.